¡¡¡INCREIBLE¡¡¡ LIBROS DE 3 EUROS EN ESPAÑA

Me quedé estupefacto…
Me parecía estar soñando…

EL HALLAZGO:
Martes 27 de Enero, salí de casa con dirección a tres lugares específicos del centro madrileño: al Fnac, al corte ingles y a Casa del libro. De los dos primeros, tendría que visitar sus tiendas de libros, me urgía comprar LA BIBLIA DE JERUSALEN.
Luego de visitar, primero El Corte Ingles, que está muy cerca de la boca de metro de la estación de la puerta del sol, me dirigí al Fnac, por la calle Preciados, cuarta planta; en la búsqueda de mi objetivo, se me ocurre entretenerme hojeando algunas novedades en la sección de “autores” (novelas, cuentos) luego para pasar por “biografías”, que es una de mis lecturas apasionantes, muy cerca de ahí, estaba “ciencias políticas” y también “Actualidades”, y me doy frente a frente con el stand donde había todo sobre Barack Obama: sus discursos, su libro primigenio, titulado: “Los sueños de mi padre” y otro sobre su experiencia política de estos últimos tiempos: “La audacia de la esperanza. Cómo restaurar el sueño americano” todos esos libros oscilaban entre los 12 y los 22 euros. Pero hubo un libro, también sobre Barack Obama, que llevaba impreso en la carátula del libro su precio, (tres euros) cuyo diseño tiene un estilo pop, en éste caso está graficado la bandera de los EEUU y una caricatura pop de Barack Obama en la parte inferior del libro. Su autor, un desconocido para mí, es Jerónimo Andreu, el titulo: OBAMA. LA VOZ DEL CAMBIO. Al ver el precio y su tema de actualidad, me quedé engolosinado, aún sin haber hojeado su contenido, de hecho a la primera vista, ya me había enamorado del libro, por dos razones: por su precio y por el tema que en estos días me apasiona, saber un poco más de la vida particular y política del nuevo inquilino de la casa blanca.

DE LA EDITORIAL:
Ésta editorial es novísima. Su nombre: esediciones, no tiene ni un año de haber sido gestado. Los padres de ésta mileurista editorial, confían en su proyecto, porque no creen que solo es un proyecto editorial, sino también social y en eso estamos muy de acuerdo.

También señalan que: “Nuestra idea viene de Francia, donde en el 94 una editorial sacó el libro a 10 francos, y en tres años había vendido 40 millones de libros. Esa experiencia nos demuestra que hay una demanda de textos breves y baratos”.
“…Nos hemos inspirado en las ediciones francesas de bajo coste (Librio, Folio) que se mantienen por sus grandes tiradas y gran implantación”.

Y algo que si se puede corroborar y estoy dispuesto a dar fe, como dicen ellos: “estamos haciendo algo que todavía no existe en España”.
Actualmente los llamados libros de bolsillos de las grandes editoriales de España, no bajan de los 5.99 euros cada libro.

Para una mayor información: En España, desde hace cuestión de dos años, mas o menos, se está acuñando una nueva expresión socio-económica para señalar a las personas que ganan menos de mil euros, a ellos se les denomina: MILEURISTA. Pero éste concepto ha sido ampliado, por los ideólogos de ésta novísima editorial, ellos dicen: “uno no es mileurista solamente porque gane menos de mil euros; uno lo es por concepto, por manera de vivir, porque recicla, porque cree en otra solidaridad, y no es un discurso ideológicamente perturbado, nosotros creemos en eso”.

Para una mayor información visítalo en su página web: www.esediciones.es

POEMA PARA CONTEMPLAR DOS IMÁGENES

1988

I
(A ella)

Para conocer tu risa e transmutado el sol como un satélite descuajado.
E roto mi sombra frente al vicio.
Se me congela la piel
Y el último ritual de la noche es besar tu seno hasta destemplar
La dudosa asimetría que se anuda en tu cuerpo.

Para conocer tu risa/
He fragmentado tus pupilas que me emborrachaban hasta los dientes
Volviéndome terrible, sin sentido.
Como el delirio que indaga la dosis de tu pelo
Reposando como una sombra sobre la tierra,
De donde nacen innumerables sueños/
Vomitivas e impermeables.
Como palabras que sobran en las inundaciones nocturnas.
Pero una señal de bienvenida ha humedecido las telarañas
Que parten de tus ojos,
Hasta el fondo del silencio,
Hasta el fondo imposible donde cuelga tu cansancio.
Hasta la lucidez imperceptible de tu voz
Que flota como tatuaje
Encarcelado.


II
(A él)

Desnudo como guitarra / recojo la mugre que ha dejado la noche.
Sobre el oscuro escepticismo de tu memoria.

Como palabra esparcida en una ciudad destruida.

Solías correr con una indumentaria voz
Por las calles.
Las bombas se extraviaban en tus manos.
Inventabas la paz.
Solías correr por el cementerio
Y en los ojos de los niños se ha quedado escrito
El borde dulce de tu nombre.
Tu cuarto / cicatriz que se congela como sed maldita.
Deshace la humedad mientras los niños practican una guerra
Con pistolas de plástico.
Regresas a los espacios oscuros de las calles
Y sé que nadie vendrá por ti y sigues desnudo.
(Ya no es de día cuando sale el sol /
Es una pequeña luciérnaga hinchada como pelota
Arrojada al infierno)

Para conocer tu risa /
El día es imposible.

poema del libro: POEMAS PARA UNA DECADA

EL PATITO DE LA ACEQUIA

En los albores de los días buenos, cuando la bella warmy era una villa apacible, con gentes que solían contarse sus cosas con la desfachatez de parentela, surcaba una acequia muy cerca de la villa, entre torrentosos vientos y aguas blanquecinas se desplazaban diversos murmullos al igual de como se movían los sueños de los habitantes; en silencio y en calma sepulcral.

La acequia surcaba por donde hoy es la Calle Nueva y el Jirón Quilipe, por ese lugar, el misterio y el encanto había colado toda su energía y virtud, que al caminar muy cerca del lugar, el cuerpo del transeúnte lugareño o foráneo, se tornaba mágico y se envolvía de una sensación esotérica, que facilitaba que sus ojos no solo mirasen aguas calmadas y blanquecinas entre su recorrido, sino que veía muchas cosas más.

La magia se acrecentaba cuando la noche se iluminaba de una claridad imperturbable, la luna resplandecía y dentro de ella, se sofocaba con un frío lunar, la famosa mujer que hilando e hilando se pasaba sus días, observando la efímera vida del hombre; mientras en la bella warmy, villa de pocas casas y pobladores hacendosos, se veía nadar en soledad y en huraña paciencia a un bello y encantador patito, que resplandecía con la luz lunar, moviendo cautelosamente la cola. Mucha gente a esa hora, soñaba con hacerse de ese patito, para hacer de su corral o de su parcela, no solo una buena camada de patitos brillantes, sino hacerse de una riqueza material, porque el patito estaba hecho del material más noble y vanidoso del reino mineral: el oro.

Nadie se atrevía a ir por el patito la noche en que éste hacia su galante aparición entre las aguas de la acequia, muchos se ingeniaban escrupulosas estrategias, pero a la hora de ejecutarlos, les quedaba corto el alma. Solo tenían la osadía de observarlo de lejos y soñarlo entre sus manos.
El tiempo pasaba, la villa crecía tanto en habitantes como en construcciones de casas, el itinerario de la acequia cambiaba su rumbo, llegaban nuevos pobladores y con ellos nuevas costumbres y otras aventuras.
Los amantes de las muchachas ya provenían de otros lugares y el patito de la acequia, cada vez que hacía su aparición, ya no veía a sus acostumbrados admiradores, eran otros los ojos que le miraban, hasta que un día, de tanto crecer la villa, cortaron la acequia y con ella destinaron a coger otro rumbo al patito, el lugar perdió su misterio y su encanto, ya no se colaba en el alma del lugareño la energía y la virtud del mágico lugar, y con ello también, se perdió la visión mágica del poblador.
La villa se convirtió en pueblo y el patito y la acequia en un grato recuerdo de que alguna vez se soñó con ser el poblador más opulento de la antigua villa.

POEMA del libro: CANCION DE LOS ANCESTROS

La soledad es de color oscuro
Con voces por todos los lados,
Alejándose,
Perdiéndose.

José Antonio Bravo





“Hoy no apesta la ciudad”
Y hasta podría decir que el silencio es turbio – penetrante
Y no tiene dedos.

Rostros navegando la soledad.
La soledad una mosca sosteniendo la inmundicia,
Golpeando piedras, playas
Y tu poca capacidad de tocar la tierra
Y extirparla.
Porque debemos odiar la noche y su dentadura postiza.
Acabar con los sepulcros.
Con todas las cosas constantes que derraman
Las almas envejecidas, podridas,
Orinadas por los mejores idiotas de la tierra.
Con el polvo friolento que transmutan nuestros cuerpos.
Es la hora que a los niños les crezca los dientes
Por si algo sucediera con los nuestros.
Cantar el cántico dormido de las aves.

Y a esta hora JUANA REGINA
La mayor parte de mi tiempo está en éste lapicero azul
Con que escribo estos poemas;
Y escribir la palabra resurrección en los faustos dentículos
De la muerte
Es volver a estar contigo en las tierras bombardeadas,
En ese pequeño pueblo parecido a tu cuerpo
O a un cáncer
Que es tu mismo cuerpo.

“Hoy no apesta la ciudad”
Todo lo demás es mentira.

Carcosos nombres escritos en las bancas.
Y luego el tiempo / y luego el frío
Y luego mi madre preñada por hombres de malas
Intenciones,
Bebiendo agua sucia en los mercados,
Recogiendo llagas milenarias en su pecho.

Y luego tú JUANA REGINA
Con ese cáncer que es tu mismo cuerpo.
Y qué hacer.
Solo morir recordando las viejas glorias del arte peruano/
Chuto Wanka, Flor Pucarina, Picaflor de los Andes,
El Jilguero del Huascarán y Jacinto palacios.

Y luego tú JUANA REGINA
Con ese cáncer que es tu mismo cuerpo.

“Hoy no apesta la ciudad”
Todo lo demás es mentira.